sapoliso
22/03/2013, 03h45
He escrito tanto sobre este “carcinoma con piernas”, que me da una pereza terrible seguir dedicándole tiempo. Es un coñazo como entrenador, tanto en sus planteamientos como en sus apariciones ante los medios. Es de lo peorcito que le ha podido pasar al fútbol en la última década. Y en vez de agradecer a los dioses el haberle elegido para, desde la ordinariez más profunda, llegar a bañarse en pasta y en fama, pues el gachó parece insatisfecho con la vida.
Este tío es un intruso. Pega en el deporte lo mismo que una peluquera en una convención de Hare Krishna. No me digáis que no pega más con un maletín esperando que le reciba algún jefe de compras de Makro en la sección de crecepelos, que con esas piernecillas de alambre paseando al lado de futbolistas profesionales. Primer ingrediente: pasta, mucha pasta, que el músculo sale caro pero garantiza destrucción del juego rival. Con eso y uno que las enchufe me apaño. Paralelo a eso, chuleo a los árbitros para que mis atletas sacudan gratis, provoco a entrenadores y jugadores rivales, y si hay que putear a la prensa, pues p’alante, que a poquito que me acompañe el resultado, hay mucha gente que pierde el culo por tener un Chulo que les represente.
Si Dashiell Hammett hubiera conocido al personaje, le hubiera dedicado una serie de novelas negras acojonante. Una por el transitar de nuestro “héroe” por cada equipo al que engatusó. Desde ese Oporto que sobornaba árbitros, hasta el atraco al Depor en la 1ª Champions que trincó. De los fracasos en Europa con el Chelsea hasta el trabajito que le hizo su cuate Benquerença regalándole otra Champions. De Mendes a Paramés. De Abramovich a Moratti… y Florentino porque me toca.
Hay que reconocer que es listo. Ganar un milloncejo de euros al mes sin dejar un puto vídeo que pueda reconfortar ni al papá de Roncero, es meritorio de cojones. Convencer a Eto'o para que juegue de defensa, a Essien de lateral izquierdo, o a Coentrao de lateral derecho, pues tiene su aquel. Ordenar decenas de pases al portero para reventar la bola, pues no deja de darle un toque glamouroso a su bis táctico. Y aun así, el malandrín tiene fans para aburrir, aunque sus únicas variantes positivas dignas de mención hayan sido estas:
Haber necesitado un año y pico para que se lesionara Carvalho y enterarse de lo que sabía hasta la mujer del farero de Finisterre: que Ramos es central.
Que entre lesiones y sanciones no le haya quedado otra que sacar a Varanne, al que por lo visto no lo detectaba viéndole entrenar, aunque hasta el acomodador de la puerta 55 veía que tiene más clase que todo el resto de defensas juntos... Y hete aquí que, gracias al superclase francés, Pepito ya ha quedado retratao como lo que siempre ha sido, un peligro andante con los cables pelaos... Algo que estaba meridianamente claro hasta para el último esquimal con parabólica en el iglú.
Su rol de “malvado total” le ha dado pingües beneficios pues hay masoquistas por doquier. Pero al llegar a España se topó con el Barça de Guardiola y Messi. Un equipo que le corría a gorrazos con nueve canteranos taconeando en las barbas de todos los “Mendes Boys”, pagados a precio de oro por el nefando Tito Floren.Y ese Barça lo ha matado en vida. Nunca superó ganar el triplete con el Inter y verse reducido a la intrascendencia que supone ganar así. Vino creyéndose el Jinete Pálido, y recién aterrizao se vio reducido a un complemento circunstancial, una especie de “ornamento feo” que sólo servía para retratar sus vergüenzas ante el mejor equipo de la historia, y la abismal diferencia de clase entre Guardiola y él. Por eso desde su primer año por estas tierras, la caricatura se comió al personaje. Ahí es donde radica ese complejo que le consume las neuronas. La famosa rueda de prensa de Pep en el Bernabéu antes de las Semis de Champions que finiquitó el slalom de Messi, supuso la muerte cerebral de Jose Mourinho. Si le hubieran conectado a un electrocardiógrafo tras el discurso de Guardiola, hubiera sonado el “bip bip bip” más continuo de la historia, con una rayita recta como el horizonte que se le perdió ese día para siempre.
Si, ya sé que ganó la Liga pasada, esa de los récords… en atracos. ¿Alguien cree que eso subió su autoestima? Para nada. Simplemente era un zombie al que reanimaron los desfibriladores arbitrales, y al que se la sudaba ya todo, pues nunca pudo superar en juego al Barça con Pep en el banquillo. Y lo pagó con esa masa informe de fanáticos y prensa, hasta el punto de que le cogió el gustillo a ejercer de Sádico viendo que, perdido ya su prestigio profesional ante los aficionados al fútbol mundial, su único disfrute era ver que, cuanto más latigazos daba a la gente, más Pedreroles, Siros, Marqueses y demás bazofia intelectual defendían su sadismo, relegando al buen fútbol al cajón del olvido, algo conveniente para sus intereses dado que la cigüeña que lo depositó no dejó con el niño ni un puto gen proclive al fútbol-arte.
Quien creyó que al irse Guardiola iba el señorito a recobrar el pulso cardiaco-neuronal, iba dao. Al contrario, esa 2ª parte de la última Supercopa, sin oler la bola contra diez tíos entrenados por “Pito Vilanova”, y con el Bernabéu murmurando “ya estamos otra vez con lo de siempre”, le tatuó en la mente lo que ya sabía: que tiene menos futuro en España mientras exista el Barça que yo de Camarlengo del Papa Francisco. Si, ya sé que la vuelta de la Copa fue una especie de inyección en vena no por su juego (un penalti, una contra y un córner... y ni una ocasión más), sino por la depre blaugrana… Pero el mazo de la verdad golpea más veces que el cartero de la peli. Y un turco amerengado hasta el páncreas le desprestigió otro poquito más a él y al Madrid al salvarles el culo ante un Manchester que tenía el partido en sus manos… Y encima el mundo vio el 4-0 al Milán, e incluso el partidazo del Málaga ante el Oporto… Pobre Mou… ¡Ya estamos otra vez en la cola del pescao! ¿Será posible?
Lo de estos días ya de más pena que risa. Típico personajillo acomplejado que vuelve a su país y tiene que "vender" que el mundo entero le considera el mejor, y que si no le dan el Balón de Oro es porque le han hecho trampas. Las lista publicadas por FIFA con todo detalle deben ser un invento de la secretaria de Blatter, que a Mou se lo han dicho de buena tinta... ¿Pobre hombre o hay algo más? ¿Y si nos volvemos conspiranoicos y pensamos que a Platini le pone ocupar pronto el trono de Blatter y que, a cambio de sicarios como el luso que emponzoñen a la FIFA, está dispuesto a mandar más "turcos" a trincarle la 3ª Champions?... No seamos retorcidos...
En fin. No soy devoto de del Bosque como entrenador, pero al lado de este botarate, es un mix de Rinus, Sacchi y Cruyff. Como persona ni me voy a parar, porque Vicente tiene educación, respeto, categoría personal, humildad, y el cariño unánime de quien le conoce. Una lista de conceptos que se le escapan a nuestro “héroe”… Si yo fuera su médico, como única alternativa a la eutanasia como entrenador, le recomendaría ver una semanita entera a los tertulianos de Punto Pelota y la bancada triste de Futboleros de Marca TV. Lo mismo así recibía un chute de vidilla que te cagas, al darse cuenta de que todavía existe gentuza con menos prestigio y dignidad que él… Son los “Lameculos sin Fronteras”
Este tío es un intruso. Pega en el deporte lo mismo que una peluquera en una convención de Hare Krishna. No me digáis que no pega más con un maletín esperando que le reciba algún jefe de compras de Makro en la sección de crecepelos, que con esas piernecillas de alambre paseando al lado de futbolistas profesionales. Primer ingrediente: pasta, mucha pasta, que el músculo sale caro pero garantiza destrucción del juego rival. Con eso y uno que las enchufe me apaño. Paralelo a eso, chuleo a los árbitros para que mis atletas sacudan gratis, provoco a entrenadores y jugadores rivales, y si hay que putear a la prensa, pues p’alante, que a poquito que me acompañe el resultado, hay mucha gente que pierde el culo por tener un Chulo que les represente.
Si Dashiell Hammett hubiera conocido al personaje, le hubiera dedicado una serie de novelas negras acojonante. Una por el transitar de nuestro “héroe” por cada equipo al que engatusó. Desde ese Oporto que sobornaba árbitros, hasta el atraco al Depor en la 1ª Champions que trincó. De los fracasos en Europa con el Chelsea hasta el trabajito que le hizo su cuate Benquerença regalándole otra Champions. De Mendes a Paramés. De Abramovich a Moratti… y Florentino porque me toca.
Hay que reconocer que es listo. Ganar un milloncejo de euros al mes sin dejar un puto vídeo que pueda reconfortar ni al papá de Roncero, es meritorio de cojones. Convencer a Eto'o para que juegue de defensa, a Essien de lateral izquierdo, o a Coentrao de lateral derecho, pues tiene su aquel. Ordenar decenas de pases al portero para reventar la bola, pues no deja de darle un toque glamouroso a su bis táctico. Y aun así, el malandrín tiene fans para aburrir, aunque sus únicas variantes positivas dignas de mención hayan sido estas:
Haber necesitado un año y pico para que se lesionara Carvalho y enterarse de lo que sabía hasta la mujer del farero de Finisterre: que Ramos es central.
Que entre lesiones y sanciones no le haya quedado otra que sacar a Varanne, al que por lo visto no lo detectaba viéndole entrenar, aunque hasta el acomodador de la puerta 55 veía que tiene más clase que todo el resto de defensas juntos... Y hete aquí que, gracias al superclase francés, Pepito ya ha quedado retratao como lo que siempre ha sido, un peligro andante con los cables pelaos... Algo que estaba meridianamente claro hasta para el último esquimal con parabólica en el iglú.
Su rol de “malvado total” le ha dado pingües beneficios pues hay masoquistas por doquier. Pero al llegar a España se topó con el Barça de Guardiola y Messi. Un equipo que le corría a gorrazos con nueve canteranos taconeando en las barbas de todos los “Mendes Boys”, pagados a precio de oro por el nefando Tito Floren.Y ese Barça lo ha matado en vida. Nunca superó ganar el triplete con el Inter y verse reducido a la intrascendencia que supone ganar así. Vino creyéndose el Jinete Pálido, y recién aterrizao se vio reducido a un complemento circunstancial, una especie de “ornamento feo” que sólo servía para retratar sus vergüenzas ante el mejor equipo de la historia, y la abismal diferencia de clase entre Guardiola y él. Por eso desde su primer año por estas tierras, la caricatura se comió al personaje. Ahí es donde radica ese complejo que le consume las neuronas. La famosa rueda de prensa de Pep en el Bernabéu antes de las Semis de Champions que finiquitó el slalom de Messi, supuso la muerte cerebral de Jose Mourinho. Si le hubieran conectado a un electrocardiógrafo tras el discurso de Guardiola, hubiera sonado el “bip bip bip” más continuo de la historia, con una rayita recta como el horizonte que se le perdió ese día para siempre.
Si, ya sé que ganó la Liga pasada, esa de los récords… en atracos. ¿Alguien cree que eso subió su autoestima? Para nada. Simplemente era un zombie al que reanimaron los desfibriladores arbitrales, y al que se la sudaba ya todo, pues nunca pudo superar en juego al Barça con Pep en el banquillo. Y lo pagó con esa masa informe de fanáticos y prensa, hasta el punto de que le cogió el gustillo a ejercer de Sádico viendo que, perdido ya su prestigio profesional ante los aficionados al fútbol mundial, su único disfrute era ver que, cuanto más latigazos daba a la gente, más Pedreroles, Siros, Marqueses y demás bazofia intelectual defendían su sadismo, relegando al buen fútbol al cajón del olvido, algo conveniente para sus intereses dado que la cigüeña que lo depositó no dejó con el niño ni un puto gen proclive al fútbol-arte.
Quien creyó que al irse Guardiola iba el señorito a recobrar el pulso cardiaco-neuronal, iba dao. Al contrario, esa 2ª parte de la última Supercopa, sin oler la bola contra diez tíos entrenados por “Pito Vilanova”, y con el Bernabéu murmurando “ya estamos otra vez con lo de siempre”, le tatuó en la mente lo que ya sabía: que tiene menos futuro en España mientras exista el Barça que yo de Camarlengo del Papa Francisco. Si, ya sé que la vuelta de la Copa fue una especie de inyección en vena no por su juego (un penalti, una contra y un córner... y ni una ocasión más), sino por la depre blaugrana… Pero el mazo de la verdad golpea más veces que el cartero de la peli. Y un turco amerengado hasta el páncreas le desprestigió otro poquito más a él y al Madrid al salvarles el culo ante un Manchester que tenía el partido en sus manos… Y encima el mundo vio el 4-0 al Milán, e incluso el partidazo del Málaga ante el Oporto… Pobre Mou… ¡Ya estamos otra vez en la cola del pescao! ¿Será posible?
Lo de estos días ya de más pena que risa. Típico personajillo acomplejado que vuelve a su país y tiene que "vender" que el mundo entero le considera el mejor, y que si no le dan el Balón de Oro es porque le han hecho trampas. Las lista publicadas por FIFA con todo detalle deben ser un invento de la secretaria de Blatter, que a Mou se lo han dicho de buena tinta... ¿Pobre hombre o hay algo más? ¿Y si nos volvemos conspiranoicos y pensamos que a Platini le pone ocupar pronto el trono de Blatter y que, a cambio de sicarios como el luso que emponzoñen a la FIFA, está dispuesto a mandar más "turcos" a trincarle la 3ª Champions?... No seamos retorcidos...
En fin. No soy devoto de del Bosque como entrenador, pero al lado de este botarate, es un mix de Rinus, Sacchi y Cruyff. Como persona ni me voy a parar, porque Vicente tiene educación, respeto, categoría personal, humildad, y el cariño unánime de quien le conoce. Una lista de conceptos que se le escapan a nuestro “héroe”… Si yo fuera su médico, como única alternativa a la eutanasia como entrenador, le recomendaría ver una semanita entera a los tertulianos de Punto Pelota y la bancada triste de Futboleros de Marca TV. Lo mismo así recibía un chute de vidilla que te cagas, al darse cuenta de que todavía existe gentuza con menos prestigio y dignidad que él… Son los “Lameculos sin Fronteras”